jueves, 20 de diciembre de 2007

Sogamoso, Diciembre 19 de 2007.


PRESENTACIÓN DE EFRAìN PEREZ BALLESTEROS.

Señoras y Señores:



Vivir, vivir la vida del todo es quizá el único presupuesto válido de una vida plena. Ser, pensar, creer, eso no es nada, eso no es nada sino podemos traducir nuestra existencia, nuestro pensamiento, nuestra actividad en actos que estén orientados a mejorar y favorecer las comunidades sociales en las que nos ha tocado vivir. Todo lo demás carecerá de sentido si nuestro pasado no encuentra un punto de unión con nuestro porvenir y he aquí, que es justamente esto, lo que nos ofrece a modo de sucinto ejemplo la vida y obra de Efrain Perez Ballesteros, tanto en su obra escrita "Escuela de la Vida o en " Nosotros los Llamados Animales, como en su obra pictórica donde sin proponérselo sintetiza su vida.


La pintura de Efrain merece ocupar un lugar destacado en la Historia de la Pintura Latino americana y en el resto del mundo.Su temática rebasa los limites de su lar nativo, el deslumbrante universo del trópico donde la luz y las sombras juegan con un mundo iridiscente de colores que en sus ojos toman aliento y forma para plasmarse con carácter definido en los lienzos.

Pero Efrain no es solamente un pintor, es ante todo un hombre que ha dedicado su vida a la cultura, a las artes y a las letras, a difundir por el mundo la cultura de sus ancestros convirtiéndola en un legado universal del cual hoy no podemos escapar: En Mallorca, la otra patria que lleva en su corazón, divulga los paisajes de su infancia, de su Colombia natal, de sus gentes, sus costumbres y su cultura. A Colombia trae sus bártulos cargados del acento Mediterraneo, de ese mundo Universal donde nació el Arte, la filosofía, el derecho y la democracia, es decir, la cultura de occidente, de la cual nos nutrimos desde el siglo VI antes de nuestra era.

No digo estas cosas por divertimiento mio y fastidio de ustedes sino porque con la presentación de estos libros, Efrain Perez, conjuga magistralmente su que hacer de artista plástico con su faceta de escritor y además porque al presentarlos aquí en su tierra, esta tierra que lo vio nacer hija de la luz y del color, ese infinito cuadro de sensaciones cromáticas toma forma y presencia en cada una de sus obras. No en-balde no debemos olvidar que somos hijos del suelo en que nacimos con peculiaridades químicas que engendran flores y frutos tan propios de su índole porque gea, flora, fauna y psique constituyen naturaleza, urdiembre infranqueable, armónica vida sui-generis, por ello, los hombres de una región no se dan idénticos a otra ni sus almas por ende. De ahí la grandeza de este hijo de Sogamoso, de Efrain Perez Ballesteros, que aun tendrá mucho que contarle a las nuevas generaciones de Colombianos, tanto mas cuanto que, Efrain es uno de esos hombres singulares que han hecho del mundo y su cultura su propia Patria.

Muchas Gracias,


Carlos A. Herrera Rozo.

sábado, 10 de noviembre de 2007


+


F E L I Z C U M P L E A Ñ O S,


T u Abuelo que te quiere.


Noviembre 10 del 2007


C A R M E N


Jamas digas niña mía “Todo se va, todo termina”

Di solamente ¡Alma Sonríe!

Como se abren las rosas al romper el día.

Pon siempre en tus manos nueva vida

Y de la tristeza y las ruinas levanta la esperanza.


Un nuevo año abre hoy el cuaderno de tu vida

y el corazón del mundo es alegría.

Todos contigo sentimos tu ilusión

Y arrancamos la espina que nos sangra.


Miraremos contigo hacia el futuro

Y veremos alegres frutecer la vida

Y sellada por siempre la boca de la herida.


Tu, Carmen, impronta de venturas

conseguirás que tus abuelos y tus padres

desmemoriados y tercos con la vida

tengan un remanso de paz en tus sonrisas...


Carlos Herrera Rozo.

miércoles, 7 de noviembre de 2007

Diego Arango Arango

Cog


cogitaciones dijo...

Abrir el Blog de Diego Arango es encontrarse con un mundo de imágenes que sugieren una lectura detenida, razonada y sobremodo imaginativa.Estoy tentado en pensar que su pintura es todo un código de signos que debemos descifrar para entender su profundo significado. No se porque mi memoria, frente a sus cuadros, me lleva por los caminos de la mitología y de las pinturas prehistóricas , y pretendo, sin conseguirlo del todo, desvelar el mundo que se esconde detrás de las imágenes para sacar a la luz lo que esconden los colores.
Diego Arango nos sorprende al presentarnos su mundo,atado, como lo hicieron los antiguos cristianos, a las imágenes, para que pudiera ser leído e interpretado por cualquier persona, independientemente de su cultura y conocimientos, porque el propósito del pintor, de Diego, es que lo que no se puede captar mediante la lectura pueda aprenderse contemplando la pintura. Es como si de repente Diego Arango consiguiera el milagro de traducir el verbo a imágenes que pueden ser traducidas por cualquiera que quiera sumergirse en ese mundo venerable que entraña cada uno de sus cuadros, vasijas y esculturas.
Afirme que cuando observaba sus cuadros o sus esculturas me encontraba frente a un mundo mítico
y creo no exagerar por cuanto lo mítico se aplica a lo extraordinario, fabuloso y memorable, también a lo falso,porque no decirlo.En todo caso el mito mienta o miente sobre algo que esta mas allá de la realidad cotidiana empírica y comprobable. El mito es la fantasía, lo imaginario y ejerce un mágico poder y encanto sobre lo que entendemos sobre el mundo en que vivimos.Y es ese espíritu de serenidad y encanto lo que deja en el espectador el mundo pictórico de Diego Arango.

Carlos Herrera Rozo.

martes, 16 de octubre de 2007

sábado, 6 de octubre de 2007

sábado, 7 de abril de 2007

ESCUELA DE LA VIDA





A propósito de "Escuela de la vida", de Efrain Perez, me vienen a la memoria las palabras de Valle-Inclan "Las cosas no son como las vemos sino como las recordamos".Para casi todos los que nos dedicamos a la escritura, la memoria,se convierte en el génesis de la fantasía, en el inicio inpredecible de un largo viaje hacia la ficción. La memoria,los recuerdos,el mito,las invenciones,el tiempo y el que hacer diario se mezclan en la literatura de una manera tal que,transpasando el mundo de la realidad, lo recordado se transpone en lo soñado: Una ficción donde la ambiguedad es la norma.


Me he planteado la pregunta obligatoria de si Efrain ¿hace literatura o nos narra una historia? Y la verdad se disuelve al comprender que él pretende narrar una historia, sujetarla estrictamente a la realidad de lo vivido, pero que, con más frecuencia de lo que él quisiera, naufraga para contento nuestro, en verdades a medias, verdades literarias, que son en suma un simulacro de lo recordado convertido,gracias al arte de la palabra, en ficción.


La serie de relatos compilados en su libro parecen tener un destino: Llenar las insuficiencias de la vida, de la suya, sí, pero también la del lector ocasional. No sé porque siempre tenemos la sensación de estar insatisfechos con la vida, de querer completarla, de llenar un vacío existencial que nos angustia porque no estamos conformes con nuestro destino: No somos hombres de fe, si lo fuéramos, estaríamos conformes con nuestras limitaciones en el mundo. La fe nos acerca a la poesía, a la música y a las representaciones místicas, inclusive al teatro. La ficción, aparece con la duda,cuando sentimos la necesidad de creer en algo, o, dicho de otra manera, cuando experimentamos alguna crisis, cuando la tierra que pisamos se mueve bajo nuestros pies, cuando nuestra visión confiada y absoluta de la vida ha sido sustituida por la incertidumbre, cuando volvemos al caos y nos es necesario refugiarnos en la ficción y darle una satisfacción a nuestra desazón . Así,la ficción, afirma Vargas Llosa, " se convierte en sucedáneo transitorio de la vida". Regresar a la vida, ingresar al mundo de lo real, es pauperizar nuevamente la existencia y comprobar con nostalgia que somos mucho menos de lo que queremos ser y muchísimo menos de lo que soñamos. Ya en el prologo, Efrain, apunta a ésta misma realidad al afirmar que: "El libro sera un poco novelesco, en la medida en que se mezcla lo real con lo ficticio, en algunas narraciones".


No pretendo hacer de critico literario, lejos de mi tamaño desliz, solo pretendo glosar a modo de sucinto prolegómeno el libro de Efrain, "Escuela de la Vida", más por la amistad que nos une y por el interés común por las artes y las letras, que por elaborar una apología de su obra. Ella por si sola sabrá hacerse un lugar en la memoria de quien la lea por la inquietud sembrada por la plasticidad de sus imágenes. El arte, como la literatura, nos acercan a una realidad sublime: Al niño que llevamos dentro, que va siempre en busca del amigo invisible, que no es una fantasmagoría malsana sino el glorioso descubrimiento de una mente que aprende a ejercitar todas sus facultades. Seguramente es ése el momento, misterioso y eterno, en que nace un nuevo artista, un poeta o un narrador.

lunes, 26 de marzo de 2007

Génesis de la Narrativa en García Márquez




GÉNESIS DE LA NARRATIVA EN GARCÍA MÁRQUEZ




Hablar del proceso de creación literaria es enfrentarnos a un mundo que no es el nuestro pero que buceando en él,sumergidos en sus aguas, procelosas unas veces, mansas otras, vamos descubriendo poco a poco los matices literarios y sus variopintos personajes hasta que, navegando por las páginas de los libros,nos vamos identificando con el mundo que describen y algunos de sus protagonistas haciéndolos parte de nuestra propia vida mientras vivimos la ficción.Marcel Proust afirmo que "La verdadera vida,la vida por fin esclarecida y descubierta,la única vida por lo tanto plenamente vivida,es la literatura". No exageraba, simplemente quería significar que,gracias a la literatura,la vida se comprende y se vive mucho mejor, y entender la vida, comprenderla,vivirla sin alteraciones del ritmo nos hace compartirla con nuestros semejantes altruistamente, sin mezquindades.A Jorge Luis Borges le molestaba que le preguntaran:¿ para que sirve la literatura? Le parecía una pregunta estulta y respondía:" A nadie se le ocurrirá preguntarse cual es la útilidad del canto de un canario o de los arreboles de un crepúsculo" Y, en efecto si esas cosas bellas están ahí y hacen mas bella y llevadera la vida, aun que sea por un instante,¿no es absurdo y mezquino buscarles justificaciones prácticas? Una sociedad sin literatura o enejenada por la censura, o en la que la literatura ha sido relegada a los márgenes de la vida social y convertida poco menos que a un culto sectario, esta condenada a volver a las cavernas, a perder la libertad y a llevar grilletes y cadenas para satisfacción de unos pocos y escarnio de todos.Este hecho luctuoso produce paranoias y delirios,desfiguraciones de la realidad que a menudo generan odio,guerras y genocidios.Nada defiende mejor al hombre contra la necedad de los perjuicios,contra la insolencia del racismo, contra la cerrazón mental de la xenofóbia,contra la ceguera del sectarismo religioso o político, o de los nacionalismos excluyentes que la gran literatura.

Permitaseme en este punto hacer una digresión a modo de sucinto prolegómeno que nos permita introducirnos en el tema de esta charla:La narrativa en García Márquez. Apuntaba el autor que "América Latina es una realidad descomunal,y no solo por su expresión literaria,la que ha merecido varias veces la atención de la Academia Sueca de las Letras. Una realidad que no es de papel, sino que vive con nosotros y determina cada instante de nuestras incontables muertes cotidianas, y que sustenta un manantial de creatividad insaciable, pleno de desdicha y belleza, del cual éste Colombiano errante y nostálgico no es más que una cifra más señalada por la suerte. Poetas y mendigos,músicos y profetas,guerreros y malandrines, todas las criaturas de aquella realidad desaforada hemos tenido que pedirle muy poco a la imaginación, porque el desafío mayor para nosotros ha sido la insuficiencia de los recursos convencionales para hacer creíble nuestra propia vida". García Márquez quiere adelantarse a que su universo narrativo sea considerado fantástico,sin anclaje en la realidad cultural y geográfica en la que nació y creció. Por ello es sorprendente la poca importancia que suele darsele al análisis comparado de la obra con el medio en que se nutre.Debemos señalar puntillosamente que somos trasuntos del suelo en que nacimos con peculiaridades químicas que engendran flores y frutos tan propias de su índole, porque gea, flora, fauna y psique constituyen naturaleza,inconsútil textura, urdiembre infranqueable, armónica vida sui-generis, ello que los vinos de una región no se den idénticos a otras ni las almas por ende.

Como lector o como escritor ocasional siempre me ha asaltado la pregunta de si es real lo que nos cuentan o si es ficción lo que contamos. Y no se porque tengo la certidumbre de que cualquiera que sea la respuesta siempre sera equívoca:La diana en éste asunto nos es esquiva, son muchos y variados los factores que debemos tener presentes para acercarnos a su realidad y, aún conociendolos, queda en el ambiente la visión del otro, sea ésta la del escritor, el narrador,o el propio personaje que tomando vida propia huye a través del espejo y no se deja encasillar, entonces,lo prudente es sumergirse en el mundo que nos cuentan y vivenciarlo como si fuera propio.Seguramente el primer cuento lo invento un hombre primitivo cuando salió una mañana a cazar y no regreso hasta el tercer día, cuando ya todos lo daban por muerto, presentando como excusa de su tardanza el haber tenido que enfrentarse a un monstruo enloquecido hasta vencerlo y del cual nada traía porque había escapado; también debe ser cierto que la verdad de su relato tenia otras connotaciones menos heróicas que darían pie a una más larga historia: Una novela. García Marquez afirma que " un relato es una transposición cifrada de la realidad,una adivinanza del mundo",por lo que echar luz sobre las claves narrativas de su obra exige adentrarse en ese caldero espeso de la realidad social en el que se ha nutrido el autor.Como ejemplo podemos citar un hecho ampliamente comentado por la crítica en el que según el autor dice haberse basado para construir la historia de la Cándida Eréndira y su Abuela Desalmada.García Márquez lo recuerda de esta manera: " Hace muchos años, en una noche de parranda en un remoto pueblo del Caribe conocí a una niña de once años que era prostituida por una matrona que hubiera podido ser su abuela".Dasso Saldivar en el viaje a la semilla, la biografía, cuenta la misma historia de éste modo:" Pero la historia que mas lo conmovería fue la de la anodina y escuálida niña que era explotada de forma inclemente por una matrona que él imaginaria como su abuela desalmada, andaba en un burdel ambulante que iba de pueblo en pueblo,siguiendo el itinerario de las fiestas patronales y llevando consigo su propia carpa,su propia banda de músicos y sus propios puestos de alcoholes y comidas (...) su estancia en el pueblo fue solo de tres días, pero la memoria que dejo duro mucho tiempo..." Debemos entender, entonces, que no es el carácter realista o fantástico de una historia el que traza la línea divisoria, fronteriza, entre verdad y mentira en la ficción. Por delirante que sea una historia hunde sus raíces en la experiencia humana, de la que se nutre y a la que alimenta. Los hombres en lo más profundo de su ego de alguna manera dejamos de ser lo que somos y nos convertimos en uno más de los seres a los que el cuentista nos traslada. Sufrimos una metamorfosis, un sueño lúcido: uno siempre ha querido ser distinto de lo que es, es una aspiración humana por excelencia. De dicha aspiración ha nacido lo mejor y lo peor de su historia.De ella también ha nacido la ficción. Cuando nos sumergimos en una lectura de ficción la fantasía que nos reencarna, nos completa apartándonos de la dura dicotomía de tener solo una vida y el deseo de padecer mil más.El espacio, antes vació, se completa, la brecha entre nuestro mundo real y los deseos y fantasía que le exigen ser mas rica y diversa es el que ocupa la ficción.


Dice García Márquez que "escribir una novela es pegar ladrillos.Escribir un cuento vaciar en hormigón".El cuento es una saeta que da en la diana, la novela una cacería de conejos.El cuento es una narración redonda y cerrada. Con mucha frecuencia la novela y el cuento se confunden dado que se suele atribuir sus diferencias a la extensión del texto. Nada mas apartado de la realidad, las novelas tiene principio y fin ofreciéndonos una perspectiva que la vida verdadera siempre nos niega.La novela no recrea la vida, la rectifica, la ordena, la reduce a escala para permitirle al lector la posibilidad de entenderla, de juzgarla y de vivirla con una impunidad que la vida real no le consiente. Ahora bien, el cuento es una de las formas narrativas primordiales. Suele haber un antes y un después de la palabra escrita en una cultura. Antes de la escritura la tradición se trasmitía de viva voz en un lugar, sagrado muchas veces,donde el más anciano de la tribu narraba las historias y conocimientos propios del grupo al que pertenecía a todos sus componentes incluyendo a los niños.Estas reuniones tenían un carácter ritual y cumplían la función de perpetuar sus costumbres, enseñar sus valores, y fortalecer los vínculos del colectivo. Con la aparición de la escritura los mayores dejan de ser los depositarios de la experiencia y de la memoria y, pierden a la vez, su condición de transmisores. Surge,entonces, una nueva figura, el compilador. Al igual que el anciano es quien tiene que recoger una tradición con el fin de registrarla y transmitirla a las generaciones venideras. Son ellos, de alguna manera, los inventores de la literatura.

Los cuentos son casi siempre el primer contacto que tenemos con la lectura, incluso sin saber leer. Los padres, los abuelos, los hermanos mayores sentados al borde de nuestras camas arrullaban nuestro sueño contándonos historias para dormir; en otras ocasiones nos leían los cuentos para distraer nuestras travesuras. También, si observamos atentamente el comportamiento de los niños, podremos escucharlos narrándoles sucesos a sus juguetes o a sus compañeros de juegos.

El cuento como relato corto, el cuento contemporáneo, esta desvinculado de sus funciones rituales, con la sola excepción de los cuentos populares que son el último vestigio de su aspecto primitivo.El cuento, desprovisto de sus cargas funcionales, libre de la obligada veracidad de la novela decimonónica, se consolida como un espacio de libertad creativa sin el cual el ejercicio magistral de la escritura se vería demeritado. Al contrario de lo que sucede en la novela como historia lineal,el cuento, cuenta varias historias, como mínimo dos,cada una de las historias se cuenta de forma diferente, es decir que trabaja con dos sistemas diferentes de causalidad.Los mismos acontecimientos entran aun tiempo en dos lógicas narrativas antagónicas y los puntos de cruce son el fundamento de su construcción: En uno de sus cuadernos de notas Anton Chejov registra esta anécdota: "Un hombre,en Montecarlo,va al casino, gana un millón, vuelve a su casa, se suicida". La forma clásica del cuento esta condensada en el núcleo de este relato. Contra lo previsible (jugar-perder-suicidarse) la intriga se plantea como una paradoja. La anécdota tiende a desvincular la historia del juego y la historia del suicidio. Esa escisión es la clave para definir el carácter doble de la forma del cuento. El cuento clásico narra en primer plano la primera historia ( el relato del juego) y construye en secreto la segunda historia ( el relato del suicidio) El arte del cuentista consiste en saber cifrar la segunda historia en los intersticios de la primera. El relato visible esconde un relato secreto narrado de un modo elíptico y fragmentario.El efecto de sorpresa se produce cuando el final de la historia secreta aparece en la superficie. La versión moderna del cuento que viene de Chejov, de Katerine Mansfield, de Joice de Dublineses, abandona el final sorpresivo y la estructura cerrada; trabaja la tensión entre dos historias sin resolverla nunca.La historia secreta se cuenta de un modo cada vez mas elusivo. Lo mas importante nunca se cuenta, la historia secreta se construye con lo no dicho, con el sobreentendido y la alusión. La intensidad y la unidad interna son esenciales en un cuento y no tanto en la novela que tiene otros recursos para convencer. Cuando se acaba de leer un cuento el lector puede imaginarse lo que se le ocurra del antes y el después del mismo y todo eso seguirá siendo parte de la materia y de la magia de lo que leyó.

Hablemos ahora de la realidad Latino Americana para, con lo ya dicho, terminar de ensamblar la narrativa de García Márquez. El problema más riguroso que plantea nuestra realidad desmesurada a la literatura es el del idioma, el de las palabras. Nos es muy difícil hacernos entender de los Españoles, a pesar de que hablamos el mismo idioma, y en mayor medida de los Europeos porque cuando nos referimos a una realidad si no la describimos con multitud de detalles no puede ser captada con toda su intensidad: En el Continente coll den rabasa, hoy Carrefur, tuve la oportunidad de confirmar éste acerto,a un matrimonio Colombiano, de compras por la gran superficie del almacén, se le extravía una de sus hijas, se dirigen a información y alertan del suceso a la encargada con las siguientes palabras:"Mi hija de cinco años se ha extraviado". ¿Como es su hija? le pregunta la funcionaria. Mi hija es mónita,responde la señora, de pelo crespo,va vestida con un saco rosado, blue jean azul y tenis rosa. -No le entiendo señora, le dice la funcionaria, expliquese mejor. Mi esposa que ha oído la conversación se acerca y hace la traducción: Señorita, le dice a la funcionaria , es una niña de cinco anos, rubia, de pelo risado, va vestida con una rebeca rosa, unos vaqueros azules y zapatillas rosas. También sirve como ejemplo hablar de un río, el lector europeo tendera a imaginarse algo tan grande como el Danubio. Jamas podrá comprender ni imaginar que si se para frente a la desembocadura del Amazonas no vera la otra orilla distante a mas de 330 kilómetros, medidos entre Cabo do Norte y punto Patijoca, y una extensión de 6785 kilómetros. Si hablamos de una tempestad evocaran rayos y truenos, pero no es fácil que conciban el mismo fenómeno que nosotros percibimos:un cielo iluminado por un incendio que crepita y crece y que nunca acaba. Permitaseme citar como testigo ocasional de estos fenómenos al Frances Javier Marimier, quien al describir una tormenta en los Andes escribió:" Hay tempestades que pueden durar hasta cinco meses.Quienes no hayan visto esas tormentas no podrán formarse una idea de la violencia con que se desarrollan.Durante horas enteras los relámpagos se suceden a manera de cascadas de sangre, rápidamente la atmósfera tiembla bajo la sacudida continua de los truenos, cuyos estampidos repercuten en la inmensidad de la montaña". Quien de viaje por la serranía de la Macarena se acerca desde lo alto al río Caño Cristales quedara sorprendido al divisar una alfombra multicolor que serpentea entre la selva. No en balde, el río de los siete colores, esta considerado como el río mas bello del mundo. El explorador Holandes Up de Graff que recorrió el alto Amazonas a principios del siglo pasado cuenta que encontró un arroyo de agua hirviendo en el cual se hacían huevos duros en cinco minutos y que había atravesado una región donde no se podía hablar en voz alta porque se desataban aguaceros torrenciales. Personalmente he visto aterrizar aviones bajo el tupido manto de la selva sostenido por arboles milenarios de mas de setenta metros de altura.He visto en las llanuras de Arauca, en los llanos orientales de Colombia, a un hombre rezando una oración secreta frente a un hato de ganado vacuno infectado por nuches, gusanos que crecen bajo la piel de los animales, que salían de sus nidos y caían muertos al suelo.
En Buenaventura,puerto del mar Pácifico Colombiano , al entrar al mar un hermano mio piso una raya. su cola puntiaguda entro por la planta del pie y salio por el empeine abriéndose luego en varias afiladas puntas de anzuelo. Con el animal adherido a su pie y con el dolor reflejado en su rostro lo llevamos al hospital más cercano, el médico de turno lo recibió y nada mas verlo nos dijo: "lleven lo a casa del negro Y, el le sacara la espina y luego traigan lo al hospital para las curas de rigor. Si tratamos de sacarle aquí la espina haremos una carnicería en su pie" Nos dirigimos a la dirección que nos dio, el negro Y nos recibió, miro el pie de mi hermano, al animal que llevaba adherido a su pie, preparo un emplasto de hierbas , con corteza de coco hizo un fuego,coloco el emplasto de hierbas sobre el empeine y empezo a rezar una oración.La espina del animal cerro las púas lentamente y salio del pie sin causarle mas daño del ya sufrido y sin que sintiera ningún dolor.
Esta realidad increíble alcanza su máxima densidad en el Caribe que se extiende desde el sur de los Estados Unidos hasta el Brasil, dando por entendido que el Caribe no es solamente una realidad geográfica sino y fundamentalmente una área cultural homógenea. En el Caribe y en las tierras trópicales de América Latina los elementos originales de las creencias ancestrales y concepciones mágicas anteriores al descubrimiento se suman a la profusa diversidad de culturas que confluyeron en los años posteriores en un sincretismo mágico cuyo interés artístico y ópima fecundidad son inagotables. En esa encrucijada de nuestro planeta se forjo un sentido de la libertad sin límites, una realidad sin Dios ni Ley, donde cada individuo se sintió con la capacidad de hacer lo que quería sin límites de ninguna índole:Los facinerosos se convertían en señores y gobernantes, las prostitutas en señoras de rancio abolengo, los presidiarios en almirantes y generales, los sacerdotes en asesinos y malandrines. Y también todo lo contrario. Soy oriundo de esa realidad, la conozco ampliamente y cuanto más me esfuerzo en profundizar en ella para enaltecerla poéticamente más comprendo que nunca se me ocurrirá nada mas asombroso que lo que me presenta la realidad mágica del mundo en que vivo, lo mas cerca que puedo estar de esa realidad solo es posible en las transposiciones poéticas que de alguna manera nos acercan a su maravilloso contexto.Cuenta García Márquez hablando de Cien Años de Soledad que " el estigma de la cola de cerdo que tanto preocupa a los Buendía surgió porque pensó que el nacimiento de un hijo con cola de cerdo era lo que menos probabilidades tenia de asemejarse a la realidad. Sin embargo, dice, tan pronto como la novela comenzó a ser conocida surgieron en distintos lugares del planeta hombres y mujeres que tenían algo semejante a una cola de cerdo".En síntesis los escritores del Caribe y sus críticos tendrán que reconocer que la naturaleza en que nos ha tocado vivir es mas fabulosa y mágica que nuestra convulsa imaginación y que por lo mismo debemos imitarla con humildad y resignación.

Permitaseme, por último, un pequeño inciso no tan alejado de ésta misma realidad y que hoy vivimos con pasmoso desinterés: La humanidad que hizo del arte,de la tragedia y la comedia griega una fuente de civilización y de cultura, se ha convertido ahora en espectáculo de si misma:
el gran hermano. Su auto destrucción ha alcanzado un grado que le permite vivir su propia destrucción como un goce estético de primer orden, Éste es el el estéticismo de la política que los grupos de poder económico y los fundamentálismos de cualquier índole ya sean políticos o religiosos propugnan o tratan de imponer por la fuerza y que por pura poltronería la sociedad acepta olvidando que el futuro le pertenece a las nuevas generaciones y,que por lo mismo, debemos volver a la semilla para redimirnos: Las buenas lecturas.

Muchas Gracias.

Carlos A. Herrera Rozo


















domingo, 21 de enero de 2007

LA CEIBA

En la plaza, en medio de la ciudad,
crece una ceiba perforando el firmamento,
sus largos brazos que bascula el viento
acogen el murmullo de la ciudad creciente,
y guardan en silencio sus secretos.
Recibe los requiebros del amante,
la pesarosa queja del anciano,
el grito libertario de los jóvenes,
la arenga del político impetuoso,
la plegaria diaria en los altares
y el gorjeo alegre de los pájaros
que se posan en bandada entre sus ramas.
Su tronco lleva en su epidermis
el paso lento de los años,
la huella indeleble de las gentes
que han reposado a su sombra
dejando sus afanes, miserias , amores y extravíos
en rústicos grabados:
corazones y flechas y nombres enlazados,
publico testimonio de pactos, deseos y esperanzas.
recogen también sus ramas,
ideológicas luchas de partidos
colgadas en pancartas de colores,
gallardetes y cintas que se enredan
creando alianzas imposibles.
Convertida en notario publico
crece la ceiba sin inmutarse nunca,
dando cabida diaria a aspiraciones nuevas,
que registran nuevas historias,
de la ciudad y sus gentes
que acoge bajo sus largos brazos...




CIELO


Miro extasiado al firmamento
y pienso...
¿Refracción de la luz y nada mas?
Pozo de infinita luz,
azul eterno del cielo,
mi razón vuela hacia ti
con la intención de alcanzar
toda tu profundidad.
Destellos de oro y de plata
relumbran sobre la mar,
reflejos de luz del cielo
rasgan su intenso azul,
sin poder nunca alcanzar
su inmensa profundidad...

sábado, 20 de enero de 2007

ARCILLA


Gritos y gemidos quiebran la mañana,
gritos de dolor y amor de la recién parida.
Son los cristales rotos de una herida,
la luz sangrante de la aurora...

Es una luz que crece y se agiganta
como la sombra de los chopos al morir la tarde,
es el tumulto de la sangre,
la flor abierta de una primavera ardiente.

¡Tiembla la tierra!
¡Gime la arcilla!
¡Se abre una flor
un niño va en su cáliz!

La luz reflejada en sus pupilas
es la luz tímida del alba,
es la esperanza del azul mañana
en la nave frágil de un futuro incierto.

Lleva en su seno, la arcilla, la semilla,
un bello sueño
que se abre paso a paso entre las brumas
y con los años, poco a poco, su luz se va extinguiendo...






NAVIDAD


Hoy, como ayer, como hace siglos,
ha nacido un niño
de mirada tierna y rictus inocente
en cualquier lugar del mundo.
Su primer llanto palpita en la memoria...
y hiede en el interior de las ciudades
la punzante dentellada de la miseria y el olvido
que marcara su historia, sin rumbo cierto,
de angustias, de sangre y estropicios...
¡La desmedida ambición del poderoso
descansa sobre esas ruinas!
-La libertad es norma- ¡Gritan!
Sin comprender, jamas, que en extramuros
solo queda, como un guiñapo,
la libertad de morirse de hambre
en la desesperanza y la ignorancia,
viviendo en el expolio,
en la trampa falaz de la cultura
y en los torvos repliegues de la ira,
el odio y la venganza...
Es el naufragio social que, desde antiguo,
se aloja bajo tranquilas aguas
de normas vetustas,
paraísos y nirvanas
para engañar al inocente y al incauto...
Y un día, no lejano,
entre negros nubarrones de tormenta,
nacerá un niño,
retumbara su llanto clamoroso,
su eco trepidara en millares de bocas sometidas
y desatara el aguacero y la ventisca:
Saldrán a flote los antiguos naufragios,
alojados bajo las mansas aguas,
de normas mortecinas e inflexibles...
Entonces, el delirante esplendor de la avaricia,
sus metales preciosos, su torre de marfil,
su libertad intonsa, su ideología de exclusión
de sangre y de tormentos,
será la codiciada presa
de las fauces famélicas del fango...
Y, como ayer, como hace siglos,
correrá la sangre
y algún iluminado escribirá la historia...

SILENCIO HAY EN LA CASA...


Silencio hay en la casa...
Un silencio de muerte que estremece
Como si nunca hubiera
vivido en ella nadie...
Busco en todas las cosas,
en las fotografías detenidas en el tiempo
y en los objetos queridos y olvidados,
los ecos tumultuosos del pasado
y solo encuentro
el polvo acumulado por los años...
Poblada en otros tiempos
de amores, de arrullos y de mimos
y alegres carcajadas...
¡Oh, inquietud de los niños,
la casa esta vacía!
No es hoy el templo
que acuno pasiones
de enloquecido amor,
de ardiente simetría,
de labios y cuerpos enlazados
en la infinita luz de su negrura...
Poblada estaba entonces
de un jardín florido,
de colores confusos y salvajes,
que siempre me ofreciste
con labios entre abiertos
y tu voluptuosa manera de quererme:
Ese temblor de músculos
y palabras mudas
y miradas cómplices
apenas vislumbradas
por la carne ardiente...
De ese sueño que viví hace tiempo
ya ni palabras quedan
para novelar su historia.
¡Una historia de amor en un vagón del tiempo!
La vida pensando en ti
se convirtió en tormento,
todo placer en un sublime engaño,
toda ambición en una lucha eterna.
Solo me quedan los recuerdos
de un rumor agónico de besos
y un lento palpitar,
como un batir de alas,
en que se ahoga el corazón en su tristeza...







Cuarenta y Dos Años Han Pasado...

Cuarenta y dos años han pasado
velozmente en nuestras vidas. ¡Nada ha cambiado!
Tus ojos desde entonces me sonríen
y tu alma su hermosura ha exaltado.
Cuarenta y dos años nuestras mentes han llevado
el fuego adolescente en nuestras vidas.
Todo esta en paz. El jardín que plantaste esta florido
y alumbran nuevos brotes en sus plantas.
La tarde ha llegado a nuestras vidas con, ternura,
en un horizonte azul y malva y rosa.
Los sentimientos aún mantienen su templanza
y nos invitan a besar las flores y las rosas.
Ya no es la carne el impulso de la vida,
ni el amor en arreboles extasiado,
es el corazón limpio y desnudo,
el corazón sereno, casto y rudo
quien nos lleva a disfrutar de la existencia,
llenos de amor, mientras dure la vida.
Sigue tu luz el lirio de la aurora,
tu espíritu sosegado le da paz a mis días,
mi frente esta serena cuando tus blancas manos
se enlazan cariñosas a las mías.
Gracias te doy, amor, por la aventura,
gracias por haber llenado nuestros días de esperanzas,
gracias por soportar, sin inquietud, tantas tormentas,
gracias por mantener tu amor en primavera,
gracias por ser la tierra, el fuego, el agua, el aire,
gracias por mantener mi vida entera.

A MI ESPOSA


Párvulos tu y yo, ¡Velas al viento!
Tu sangre y mi sangre ardía y ardía...
Roja pasión, afán en la tormenta,
Hontanar de sentimientos nos poseían.

Hoy,a Ti, los dedico esposa mía,
Libre el corazón de su pasión fogosa
y mi espíritu por los años sosegado,
a la sombra de tu cálida mirada.

Ya no pienso en procelosos mares
ni en las zozobras que otras tormentas produjeron...
¡Tantas veces me salvaste del naufragio!

Hoy, como a una deidad votiva
te consagro ,sobre el ara, en sacrificio
todo cuanto queda de mi travesía..

¿Qué es el amor?

¿Qué es el amor? Calma y tormenta,
Delicioso dolor de los sentidos,
Aurora inquietante de la vida,
Desazón, sobresaltos y vanas esperanzas...


Dudas, desasosiego, desconfianzas,
Gozo fugaz, desapacible sufrimiento.
Triunfo de un instante, traiciones y mudanzas.
¡Libertad empeñada en un instante!


Río sin fin de aflicción y sentimientos.
Cárcel sin rejas, flor de las delicias,
Abrojos, onirodinias y escarmientos.


Cruel fortuna, embeleso de tenernos;
Causarnos penas, alegrías, desabrimientos,
Mimos y risas, sombras, horror y desengaños.



viernes, 5 de enero de 2007

L A F R U T A


Esa fruta redonda,
tan vieja como los siglos,
va recorriendo mis venas.
¡Vastedad del universo
en su redondez impura!
Sucumbe la flor al fruto,
rumor suave de las olas,
acariciando las playas:
Besos de arena y espumas,
juegos de luces y luna,
cómplice niebla que cubre
entrelazadas cinturas.
Algas en danza perenne,
al lento va y ven de las olas,
pasan las horas dormidas.
Y mariposas inquietas
aletean sobre su sexo
rasgando el aire y las almas.
¡Oh, hechizo de las flores!
¡Oh, redondez de las frutas!
¡Oh, de las carnes rendidas!
¡Oh, de las bocas y besos!
¡Oh, de la rosa hecha sangre!
¡Oh, de las noches sin sombras!
¡Oh, del amor y la vida!
¡ Es esa fruta sin nombre
la que perdió mis sentidos!


S U E Ñ O

Su apacible rostro sobre blanca almohada
y las luciérnagas de su cabellera
iluminan su perfil de diosa:
Su cuerpo puro, desnudo lirio
bajo sabanas de holán...
¡Abandono supremo de las formas,
rugiente río de sangre prisionera!
Mecido al ritmo del sueño y el ensueño
y del espasmo fugaz de sus caderas
-telúrica pasión de los cuerpos rendidos-
la curva de sus senos se estremece
alterando todos mis sentidos.
¡Fuego en la noche y un rutilar de estrellas,
crece el incendio, trepida por mis venas!
Su boca roja, capullo apenas entre abierto,
es la ilusión del fruto apetecido.
Sus blancas manos de volar incierto
erráticas gaviotas cruzando el firmamento...
Y sus muslos de alabastro ...y esa sombra prisionera
volará como monarca liberada
si su cuerpo de virgen fuera despertado...



E N S U E Ñ O

Fuiste una hurí ante el rubor del cielo,
tu cuerpo vencido entre la niebla,
la sombra del deseo en tus entrañas
y la soledad del mundo en otros labios...

La música sideral te recorría vibrando en tus oídos,
tu cuerpo estremecido entre mis dedos
bailaba en tus caderas
como algas delgadas y ligeras mecidas por las olas.

A la puesta del sol, en su celeste huida,
quedaron solos, los cuerpos, extasiados
en excitante ofrenda a eros
bajo la luz de la luna plateada.

La naturaleza apacible, el animo ausente,
confusa en el sueño su blanca frente
huía, huía, huía como la sombra cuando muere la tarde...
La tarde en sus mejillas rosa y malva ardió y ardió con ella.

jueves, 4 de enero de 2007

¿QUÉ ES EL AMOR?


¿Qué es el amor? Calma y tormenta,
delicioso dolor de los sentidos,
aurora inquietante de la vida,
desazón, sobresaltos y vagas esperanzas.

Dudas, desasosiego, desconfianzas,
gozo fugaz, desapacible sufrimiento.
Triunfo de un instante, traiciones y mudanza.
Libertad empeñada en un instante...

Río sin fin de aflicción y sentimientos.
Cárcel sin rejas, flor de las delicias,
abrojos,onirodinias y escarmientos.

Cruel fortuna, embeleso de tenernos,
causarnos penas, alegrías, desabrimientos,
mimos y risas, sombras, horror y desengaño.