A MIS LIBROS

¡Oh, sillón de mis delicias!
Estanterías de mi voluptuosidad,
canon, pírrico,de mis fantasías,
nautas de mundos desconocidos
que hieren sin cesar mi curiosidad.

¡Cuanto asombro,cuanta dedicación,cuanta inventiva!
No queremos olvidar nuestros recuerdos
o queremos inventárnoslos de nuevo.

Brújulas nictitantes con guía y sin destino.

¡Errantes y lúdicas cartografías de la vida!

Mudos, sobre los anaqueles, los libros perturban los sentidos,
por su horizonte de luz, de fraternidad y misterio.
Son el grito silencioso de la escritura que con voz renovadora,
nos ofrece un mundo nuevo,taumatúrgico, que nos atrapa y deslumbra.
¡Prodigio asombroso de la vida humana,realización suprema de su ingenio!

Nos convidan a vivir en otros mundos y en otras mentes
desde el mullido sillón de las delicias.
A pensar como otros piensan sin que corrijamos sus hierros,
a vivir libres o esclavos, alegres o atormentados
y salir felices e ilesos por que el libro es una puerta.

Sus paginas nos arrancan de un mundo de marasmos y olvidos,
o nos recuerdan, de pronto,los olores olvidados de la infancia.
los imaginarios juegos que llenaron nuestros ocios
y que hay que volver del viaje sin que nos rinda el cansancio,
memoriosos, guardando las imágenes vividas.

¡Un libro abierto es un faro, es la luz de la esperanza!
invitación a viajar mientras viajamos nuestra vida,
esculpir la realidad, utilizar las palabras,
sumergidos en su magia para salir renovados.
¡Leer un libro es navegar otras historias,
dejando a un lado la nuestra,
y vivenciar sus dolores,alegrías y tristezas!

¿QUÉ ES UN POEMA?

Una gota de sangre
arrancada a la esperanza.
Una rosa abierta,
un pétalo que cae.
La luz del alba
en tonos rojo y malva.
El misterio del agua,
su espejo transparente.
El rumor suave del viento,
su discurso incierto.
El humos bendito de la tierra,
su perfumado aliento.
El sol ardiendo en el espacio mudo
sin consumirse nunca.
La comba astral prendida de luceros
para el difunto día.
El mar,la mar, las olas,
su renovado empeño.
Las dunas del desierto
trazadas por el pincel del viento.
Los acantilados que enseñan su memoria
dibujada en estratos de color y ensueño.
El tiempo que discurre
estrangulado en un segundo.
El azul de la convulsa llama
que devora las esencias de la primitiva orgía.
La soledad que atraviesa en su quietud al mundo,
camarada del enigma y el sosiego.
La risa inocente de los niños,
su angelical mirada.
El amor,su pasión y su tormenta
que el espíritu al conmoverse canta.
Los recuerdos alegres, tristes, tormentosos,
de otros tiempos, que se fueron y no vuelven
y hacen bullir imágenes y lagrimas,
en la burbuja efímera del tiempo,
abrasada por el fuego de un alma enternecida...

LA PALABRA

Sin alas la palabra vuela,
cabalga sobre la luz y el viento
en la infinitud del tiempo bajo las estrellas.
La palabra es símbolo puro de lo que jamas termina
de lo que nunca se va y siempre llega.
La palabra es placidez y misterio,
el océano furioso en la borrasca,
fácil tonada, sortilegio y maravilla,
dolor inmenso, congoja y euforia,
deslumbra a ratos o se apaga lastimera.
Es la palabra un bajel sin velas,
escondida en una cala arcana,
al pairo de la rosa de los vientos.
La palabra es música y verbo y poesía
desolación recóndita,efímero alborozo, abscondita armonía.
¡Es la palabra la memoria de la vida,
el sentido sutil de la existencia,
anclada en cualquier lengua viva!

E S C R I B O

Escribo, para perpetuarme en el verbo,
para no caer en el olvido,
para exorcizar a la muerte
y seguir navegando al borde del abismo.

Escribo, para desafiar a los dioses
o para obedecer sus designios,
o para narrar, movido por la rebeldía,
la tragedia o la comedia en que andamos sumergidos.

Escribo, para navegar como Ulises
por procelosos mares,
para conjurar el destino
y que alcance el verbo su expresión suprema.

Escribo,para imitar a Cherezade,
la de las mil y una noches,
pendiente su vida de un relato,
asida su existencia al verbo.

Escribo, para recordar a Neruda
y los yacimientos de su poesía
o a Borges,con los ojos nublados,
recreándose en los laberintos del lenguaje.

Escribo, para retener en la memoria
las tablillas de Tell Brok, o las cuevas de Altamira
y sus representaciones,¡imágenes de gloria!
que volverán al polvo cumplido su periplo.

Escribo, para recordar a Babilonia
y la torre de babel,
para tener siempre presente que nuestra fantasía
supero a la ira de Dios, que nos condeno a no entendernos.

Escribo, para que el irrepetible viaje de la vida
una vez llegue a su fin vuelva a empezar
trepando decidido y audaz
por cualquier abecedario.

Escribo, para que las tenebrosas sombras
se abran a la luz,
o para que la luz
se mantenga misteriosa entre penumbras.

Escribo, para solazarme en el texto
porque su luz no es la misma cuando lo releo,
porque su existencia es efímera y siempre permanente,
porque nunca regresamos ni a los mismos textos ni a las mismas paginas.

Escribo, para no olvidar que soy lector
desde tiempo inmemorial,
sin que el tiempo afecte el verbo
perpetuándose en la historia.

Escribo mi testamento, mi testamento a cielo abierto,
abecedario de mi fantasía.
¡La naturaleza es libro abierto,
renaciendo,en bosque nuevo,la biblioteca universal.

Escribo del verbo la infinita noche,
luz y misterio insondable de la vida,
que inquiere, curioso, las historias de otras vidas,
arrancadas del caos ,para referir la realidad a medias...

D E S O L A C I O N

Ayer se fue en un sosiego trémulo y oscuro
distante el sol y el aire amotinado
y en un lugar ignoto de sombras abisales
golpean los recuerdos de vanos alborozos.
Recorro las arenas de playas desoladas
y escucho sin cansancio el rumor de las olas
rompiendo con violencia en los acantilados,
caminando en silencio, las manos enlazadas.
Entonces te imagino rendida entre mis brazos,
tu cuerpo abandonado al va y ven de las caricias
traspasados los dos, de amor, de parte a parte.
¡Qué gratos los recuerdos!
¡No quiero abrir los ojos, no quiero arrepentirme!
No quiero abrir los ojos y no verte,
ni buscar tu cuerpo y no encontrarlo,
ni pronunciar tu nombre y no escucharte...
Tus besos solo fueron imágenes soñadas;
Tu voz un suave viento silbando en mis oídos;
Tu cuerpo el agua clara huyendo entre mis manos.
Solo queda de mi una débil llama
para seguir sufriendo esta agonía
de tenerte en mi mente y no tenerte.
Yo quise beber tus labios rojos,
y saciar entre tu fuente mis afanes,
para calmar la sed del alma mía.
¡Solo quedan las sombras de la angustia!
Nunca supe el nombre de la mujer que amaba,
corrí loco y sonámbulo la núbil aventura,
fue una pasión sin frutos ni alegrías
y en ella deje la vida.
¡Un soplo sutil de viento apago mi débil llama!

C R O N O S

¿Como detenerte Cronos?
¿Como impedir que nos cubras
con tu pérfido manto
de destrucción y misterio?
Si huimos vas delante de nosotros
como neblí aligero;
Si nos detenemos, con paso tardo,
nos igualas hombro a hombro
en ceñido abrazo
sin detenerte nunca.
Pasan los segundos, los minutos,
las horas, los días, las semanas.
los meses, las estaciones y los años
en sostenida e imperial carrera.
¿Habremos vivido o son las vivencias,
-huracanados vientos-
una espiral de ensueños,
o una oscura utopía?
¿Vivimos bajo la luz del sol
o en el país del frió,fijos en la eternidad,
dentro de una corteza de nuez congelada?
¿Qué laberinto intrincado
hay detrás de los espejos del tiempo?
¿Cuanto silencio hay, ahí, afuera?
¿Cuanto frió en el alma?
¡Tu, Cronos,el oscuro, Contesta!
Tu, Cronos, el omnipresente, el ubicuo
en que todo se crea y se destruye...
Tu, Cronos,que cubres con tupido manto
todo cuanto pasa es y ha sido
enviándolo al mundo del olvido.
Tu, Cronos,misterioso, que guardas en tu seno
en secreto el fuego voluptuoso
de todo cuanto existe.
Tu, Cronos, por quien vivimos
de la esperanza olvidando lo esencial.
Tu, Cronos,el despiadado,el inexorable,
generador de las mas horribles pasiones.
Tu,Cronos,dueño y señor del silencio y el olvido.
Tu, Cronos, por quien la luz resplandece
o por quien palidece la llama en el candil.
¡ Cronos, en ti no hay tiempo para la rendición!
Las horas pasan y se persiguen
van a las tinieblas y vuelven a la luz:
Es el estremecimiento que producen los recuerdos
en lo más profundo del alma de los agonizantes...
¡Oh, eterna noche del tiempo!
¿Cuando la luz solar iluminara la existencia
convirtiéndola en un bello espectáculo?
¿Cronos, cuando?
¡Y no contestas!
Los años pasan, avanzas en tu silencio mudo...
Y yo, lentamente,
el rictus serio y pálida la frente,
me visto de blanco...

N O C T U R N O D E L A M U E R T E

Ardo, ardo como las ascuas
por todas partes.
Mi lumbre no se apaga
y no serán mis cenizas
las que se lleve el temporal del tiempo.
Mi voz se eleva sobre un ruido
de metales herrumbrosos,
de profundos silencios
y olvidos siderales.
El cuerpo, derruido por la inercia,
sometido por la niebla y la distancia
renace en los recuerdos de otros días,
entre presencias largamente presentidas
que arrastran secretos y destinos
de viejas batallas y amoríos
y advertencias que surgen de la nada
aturdiendo la conciencia:
Señalan la proximidad de la extinción
con el vano triunfo de la rosa de la muerte.
Son recuerdos sin voz,
espíritus de la materia inerte
heridos por el paso sigiloso de la muerte.
El fuego de la vida no se apaga,
arden las ascuas,
ígneo rescoldo de impotencias
que no sabe precisar la distancia
que va de la simiente a la flor
y de la flor al fruto,
hundiendo la existencia en el misterio.
Es el azul mañana,
el mundo preñado de esperanzas,
el amor que enaltece las criaturas
con deseos, aspiraciones y aventuras;
llagas, sangre y desventuras.
Arrebato incansable de las brazas
atizadas por el río hostil de la conciencia
y por el tortuoso ir y venir del universo.
Por el constante inquirir y no tener respuestas
y tornar cada mañana,
con la luz de la aurora por testigo,
arrancándole al alma una respuesta
que se repite, incansable, en una sucesión de espejos...
Y, El, mientras tanto, viviendo en el empíreo,
en el majestuoso silencio de los Dioses.
Y al final de tantas luchas y batallas,
levar anclas,
en un vuelo sin música de alas
al país del silencio y el olvido
a donde la vida no es vida,
ni el sueño es sueño,
ni las muerte es muerte
porque siempre estará lista la simiente
a caer en la tierra
y dar nueva vida a la esperanza,
mientras los otros,
dejamos los despojos en su seno...

E N S U E Ñ O

Vengo de la noche
de entraña oscura
y obscuro pedernal.
Yo a ella me doy
en deleitoso bacanal.
Vengo de la noche,
de su encanto furtivo,
de la furibunda noche
donde puedo arrancarme fascinado
las mascaras antiguas que me cubren,
para buscar,
en una búsqueda sorda
que desquicia mis sueños,
los dioses tutelares
que signan mi destino.
Vengo de la noche.
Despierto y me miro:
Soy una coincidencia
de mi loca agonía...
Me perturban los astros,
me deleitan los mares...
Soy un loco nocturno
que poco a poco
se amplia
como un río de nostalgias
de silencioso pasado.

D E L I R I O

¡Mañana me voy con mi locura!
¡Me voy desnudo como llegue a la cuna!
Mas no me voy sin repartir mis bienes:
Te dono todo, te lo regalo...
Te dono la tierra y sus raíces,
te regalo sus frutos, que heredaron su forma,
y sus colores de alma diamantina.
Te regalo mi sombra para que cubras, con ella,
la desnudez de tu cuerpo;
y mis tímidos versos para que te recorran
y recuerdes anhelante el calor de mis manos.
Te regalo mi risa para que no olvides
la felicidad de otros días.
Te regalo las horas que pase entre tus brazos
y tus dulces promesas en noches de locura...
Me quedo con mis miedos, mi angustia y mi tristeza
y con la infinita soledad de mi pasado...

SOY UN FANTASMA

¡Soy un fantasma!
Recorro el camino de la vida como un sonámbulo,
la luz malva de la aurora no me asombra,
camino en silencio con el rictus osco
y me engaño pensando que la vida es sueño.

¡Soy un fantasma!
Un fantasma de mi mismo
en la arcana sima de mis recuerdos.
Me doy al mundo y no lo siento,
ni siento los alaridos de los vivos
ni los áridos pasos de la muerte.
ni veo,ni presiento, los borrosos rostros de la ausencia.

¡Soy un fantasma!
Mi voz es un silencio trémulo,
un grito ahogado en la garganta,
un verso mudo
pleno de pena, de dolor y de esperanza.

¡Soy un fantasma!
Un fantasma que vaga por el mundo
sin proyectar su sombra,
un fantasma que la luz no hiere
porque no refleja la luz en su inconsciencia...
¡Soy un fantasma!
¡Soy solo un sueño!

A MI SOMBRA

Sombra,
pegada a mi existencia vagas
por los extraños senderos del recuerdo.
¡Tu y yo entre las sombras!
Y tu risa y mi risa se entrelazan
en el umbroso camino de la angustia...

Sombra,
Tu, como yo, en el recodo de un camino incierto
perdimos, en el juego de la vida, la cordura,
y con ella, el equipaje que llevamos dentro.
¡Brindemos por el dolor o la alegría
de haber perdido la razón un día!

Sombra,
Olvidemos por un rato este tormento
de mirar, sin asombro, nuestras ruinas.
Ya poco queda de los lozanos días
en que nos burlamos del mundo y de la vida
y convertimos en jolgorio nuestras penas.

Sombra,
Nada nos queda.
¡La luz en los ojos solo es niebla
y avanzamos sin luz hacia el abismo!

D U D A S

Inmisericorde, el calendario
empaña los recuerdos,
del ayer, de hoy y del mañana.
Caliginoso manto del tiempo,
gris pesadilla del invierno,
telaraña inconsciente de los años,
triste región donde la luz no llega
ni el alegre gorjeo de los pájaros.
¡Se van los recuerdos y las verdades hechas
por los corruptos sumideros del olvido!
¡Cunde la alarma!
Te acuerdas de otras vidas que no fuiste
sin encontrar la historia
de sangre,desconsuelo y sacrificio
de la vida que fuiste,
culpable del pecado original de haber vivido,
para sanjar desde el presente,
las agrias disputas del pasado.
Es el veredicto inapelable de la vida,
la sombra falaz de la cultura,
subconsciente amorfo de extraños extravíos.
¡No comprendemos nada,
la luz de la razón es vana!
Apelamos a Dios con desconsuelo
y no nos responde nada...
Buscamos en la magia otro asidero,
improbable realidad hecha de indicios,
incautados a la luz de la penumbra...
...Y poco a poco comprendemos
que éste mundo esta hecho de dudas y de magia...
De dudas porque buscamos la verdad
sin encontrarla nunca...
De magia porque inventamos diariamente el cielo
allá donde no existe...
Y aceptamos con báquica alegría
esos breves destellos de la vida.

¿QUÉ ES LA HISTORIA?

La memoria de un extraño cuento
donde se cuenta la verdad a medias.
Un silencio largo sin ninguna prisa,
un vacío sin esperanzas,
una vana esperanza.
Es el murmullo de ayer
en un castillo muerto.
Un desierto sin oasis.
Un huracán violento
en un territorio equivoco y oscuro.
Es una noche de ausencias presentidas,
muchos rostros sin palabras,
muchas voces sin concierto.
Un alarido mudo en una región sin ecos.
Es origen y destino.
Obra perennemente comenzada,
huella permanente de lo que ya no existe,
presencia inquieta de figuras idas
a no se sabe donde...
La historia es el Quijote,
un libro abierto en cualquier pagina,
razón de la sin razón,
ínsula barataria de nuestra fantasía
¡La historia es la locura que llevamos dentro!

U N H O M B R E

Tener sed de sufrimiento,
de cólera, de odio,de dolor,
de excitación sin tregua,
de terror súbito, de ansiedad y pena,
de amar y ser amado.
Estar transidos de dolor ante las injusticias
y preferir la ironía y la maldad
a la satisfacción de la mediocridad
de los pobres de espíritu.
Rechazar la esclavitud de la conciencia ante la tiranía
y la cobardía que nos corroe las entrañas
y nos obliga a poner la rodilla en tierra
ante los poderosos.
Vivir asediado,
perseguido, herido,
desangrado y mutilado
antes que vivir apaciblemente imitando a los muertos.
Bordear todos los abismos
de lo sublime a lo monstruoso,
llevar las manos manchadas de sangre,
tener un hijo,plantar un árbol y escribir un libro.
No dar sosiego al espíritu para construir un mundo
y disputar palmo a palmo su posesión
para ser dueño de su propio destino.
¡Ser libres!
Y entender que la libertad es la medida del ser...
y el milagro del lirio del alba.

HORIZONTE LEJANO

Recurro a la memoria para saber quien soy,
también a los anaqueles obsoletos del registro,
para restaurar la historia o para poner en evidencia
los groseros despojos del pasado.
Transgredo, sin mas,con insolencia
las reminiscencias y legados familiares,
los legajos, apolillados y vetustos de diarios oficiales
y el código inconsútil de la conducta social
instalado en la sin razón de la cultura.
Evoco el mestizaje de mis gentes
venido desde distintos puntos de la tierra:
Abuelos Africanos;Españoles de sarracenos genes;
Hiperbóreos rubios de facciones arias;
amarillos del sol naciente ;
negros de Borneo o Burundi
y nativos taciturnos y pacientes
de las indias de occidente.
Árbol genealógico pletórico de infidelidades prematuras,
de rancios apellidos mezclados y olvidados,
para cubrir, con manto oscuro, la macula de sus impudicias.
El presente se vuelve hacia el pasado
acumulando tiempos olvidados,
de rincones ignotos y ancestrales,
en busca de un futuro mejor
al comprender la historia
y solo encuentra escombros,
insólito montón de desperdicios,
ruido infernal de hierros oxidados,
de colisión de trenes,
de guerras, expolios y extravíos...
recogidos en anales por la falaz trapacería de sus autores.
Yo estoy ahí,parapetado en la sorpresa,
sin salir de mi asombro y de mis dudas,
sin comprender las erráticas pasiones
que ayer signaron el presente,
pesada loza para el futuro incierto,
en la certeza que no hay que desandar lo andado,
que hay que abrir nuevos caminos a la vida
y recibir con esperanza y fuerzas renovadas
la nueva floración del mestizaje y su cultura,
cerrando, para siempre,la herida abierta
por taimados sabios
de almas de trapo y corazón de estopa,
entre razas, ideologías y culturas.
Y comprender, por fin, que en este mundo
de ricas e inquietantes diferencias,
todos somos iguales...

V E J E Z

No sé porque, con la cabeza cana,
no seguimos mirando
con esperanza hacia el futuro
y vivimos entusiasmados el presente
con el animo dispuesto
y el corazón alegre.
Pero no.Volvemos atrás,
a los recuerdos,
a la nostalgia de la juventud
y de la infancia...
Y van surgiendo,
de las pobladas nieblas,
las historias y los rostros,
en lugares distintos
con caras amables
o amargos desencuentros.
Los lugares en la memoria
son los mismos,
-hoy cambiados por el tiempo y la distancia-
y de pronto,
la luz de la conciencia
nos hace comprender que los recuerdos
son los fantasmas sueltos,
la instantánea de una fotografía
con la que no podemos hablar,
que la mirada que nos mira desde dentro
esta congelada
en la distancia y en el tiempo...
Verdad es que al mirarlos
tenemos la grata sensación
de reconciliarnos con la vida y con los muertos,
y aveces, también con la conciencia...
Al vivenciar de nuevo lo vivido,
al hacer arder la carne
en las ascuas del pasado
y creer un breve instante
en la metamorfosis de vivir,
en carne viva,
la inmortalidad del flash
de la instantánea,
del recuerdo fugaz
que aun viajando hacia el pasado,
se muestra pertinaz en el presente.
No queremos comprender
que los recuerdos,
cuanto mas vivos mas duelen
y nos impiden gozar
del presente y del futuro
anclando el alma
en la nostalgia y el olvido...

O R A C I O N

¿Como cantar tu alabanza
Oh, Dios ?
Se me hace un nudo
en la garganta
al levantar las manos
manchadas de sangre
del homicidio universal.
Al enfrentar el horror
de la conciencia ante el universo.
Por nuestra cobardía
ante los explotadores,
los saqueadores
del hombre,
los vendedores del templo.
Por nuestra impudicia
ante el dolor y el pecado
no merecemos nada,
ni un honor, ni una suprema ignominia.
Por tomar el pan
del surco rencoroso
y comerlo sin expiar las penas,
en mesas de etiqueta
y con modos apacibles,
sin tener conciencia
de la necesidad del menesteroso.
No merecemos nada
por no llorar el misterio
de la luz de la maña.
Por mirar a los mendigos,
a los enfermos
y a los purulentos
en los tugurios
de la mendicidad y la miseria
sin ningún remordimiento.
No merecemos nada
por observar el incendio del crepúsculo
sin delectación espiritual.
Oh, Dios,
no somos hombres,
la sangre corre rauda por las venas
y los ojos se embelesan en el dolor,
la angustia,las penas y el martirio.
No damos las gracias
por los montes y los valles
ni por el agua y su misterio,
no por la lluvia y la simiente.
No damos las gracias
por la mar y por los bosques,
ni por la luz
en la violeta capturada,
ni por las flores perfumadas.
No damos las gracias
por la mujer
de vientre henchido
que hace posible el misterio de la vida.
Oh, Dios,
se me hace un nudo
en la garganta...
¿Cómo he de orar?
¿Cómo dar las gracias
por que se acabe el odio?
¿Por el amor, por sus silencios?
¿Por el crepúsculo y por la luz de la aurora?
¿Por la mujer y por la tierra de niños frutecida?
¿Por la inquietud de mi alma?
OH, Dios,
Tu,todo lo ves,
todo lo sabes
y sin embargo...
El orbe se estremece
por el odio, la muerte y la venganza...
¿No somos nada? ¿No merecemos nada?

V E J E Z

No quiero pensar que el ocaso
nos sorprende sin aliento,
que todo ha terminado,
que al rayar la aurora
el sol no penetra las brumas del invierno
o que el hilo de luz que atraviesa
el cristal de las ventanas
es el anuncio triste
de un fuego que se extingue...

Verdad es que somos un fuego al viento.
Caprichosos ardemos iluminando la vida,
avivando recuerdos y emprendiendo quimeras,
conquistando infinitos y sometiendo imposibles
y somos solo una llamita al viento...

Y aun que ardemos de prisa
siempre queda el rescoldo,
el lento arder de las ascuas
¡La vida que no se extingue!
Querer dejar al mañana
-fuegos que arden con renovado empeño-
voluntariosa impronta de someter la vida,
voluptuosa esperanza de un hoy
flor apenas entre abierta.
Aun que sigamos siendo
solo una llamita al viento.

S O M O S

Somos un puñado de tierra ennegrecida,
agua de arroyo cristalino,
una pizca de sodio,
un mar sin fondo
que añoramos de niños
en el mástil del velero fantasma.
Somos la piedra en el camino
donde tropieza la humanidad todos los días;
somos tristezas,risas,ruido y llantos,
el mundo en el abismo,
que navega y navega por las calles,
desde el orto al ocaso,
esperando la tarde para ver morir el sol
en su perenne naufragio.
Somos fuego de pasiones,
espasmos de la carne,
que recorre la curva de los senos
en su lascivia loca,
el beso que se marchito en la boca,
la mano trémula en su caricia muda,
agónicos destellos de la vida
que se renueva en la muerte
voluptuosa y desnuda.

SEÑORA MUERTE

Señora muerte, dame la mano
como una amante,
iré contigo a tu negra noche.
Dame tu mano, dame tu boca,
abrázame en tu infinita tristeza.

Señora muerte, iré contigo ,
seré tu amante y en el camino
cuando la bruma lo cubra todo
seré tu guía,seré tu aliento,
seré la vida en tu negra noche.

Señora muerte, dame tus manos,
abre la puerta del infinito
para sentirte, para sentirnos,
para sentir la infinita noche
de los amantes.

Señora muerte, yo estoy contigo.
¡Mi cabeza demente!
Señora muerte, ¡Viva la vida!
¡Viva la noche de los amantes!
Señora muerte, ¡Nada nos queda!

P A T R I A

Ah, mi Patria,mi país lejano,
llanuras y montes esmeralda,
ríos de plata besados por la luna,
tierras de labranza
donde el hombre ha dejado,
su esfuerzo, su corazón, su alma,
una oración y una mano tendida a la esperanza.
Ah, de los amigos,
de los hombres de bien
que allí han quedado,
vidas jóvenes segadas
para impedir su grito libertario.
Sus gargantas mudas
serán el grito que arranque grilletes y cadenas
y la luz de la aurora
que anuncia un nuevo día...
Si los ves dejad por ellos una oración,
una lagrima, y una mano tendida a la esperanza.
Ah, nuestro hogar,
deshecho por el odio,
-cultivado por políticos aviesos-
de él no queda nada...
mas, no lloréis. ¡No ha muerto la esperanza!
mañana con redoblado esfuerzo,
sobre los cimientos mudos,
reharemos la casa
y volveremos al valle
donde descansan los muertos
y gritaremos sus nombres
porque la libertad no ha muerto...
Si los ves dejad una lagrima,
una oración y una mano tendida a la esperanza.
Ah,la Historia,
la sangre de los héroes,
mancillan su memoria
apátridas nefandos
que dejan a su paso
los campos calcinados,
sangre inocente derramada
y el futuro incierto.
Si los ves dejad una lagrima,
una oración y la mano tendida a la esperanza.
Ah, Patria, Patria mía,
mi país lejano,
inaccesible al deshonor floreces
y un Grito de Paz
en las gargantas de tus muertos crece.
Si los ves,coread con sus gargantas
mudas el grito de paz, de libertad y de esperanza...

P A T R I A

La patria esta lejana
-mi alma ausente-
una gaviota,blanca, recorre mis sentidos.
¡Libertad!
Las olas besan la arena.
¡Libertad!
Los pinares se agitan cantando al viento.
¡Libertad!
Trinan los pájaros en los bosques.
¡Libertad!
El hombre despierta a la luz de la aurora.
¡Libertad!

La Patria esta lejana.
-Mi alma ausente-
Ecos de borrascas sobre las olas,
tristes murmullos, fuertes lamentos,
gimen los pinos, lloran las aves,
arden los montes, los hombres huyen...
¡Tantos han muerto!

La Patria esta lejana.
-Mi alma ausente-
El odio se extiende...
El templo de la Patria esta manchado
de sangre humilde
en el surco derramada...
¡Nadie la ha visto! ¡Los sollozos mudos!
¡Solo quedan las cenizas del incendio!
Y los demás...
orgía humana
que corroe las entrañas de las almas buenas
convirtiendo en botín las libertades...

E X I L I O

Esta manía de vivir eternamente,
de cumplir años,
de tener un nombre,
de tener un amor
para descansar las ansias
y besarnos a la luz de la lumbre.
Este deseo de vivir sin miedo,
de olvidar lo horrible:
Que no sean de los muertos
las cenizas del incendio
y saber que el mito
del ave fénix no volverá a realizarse.
Seguimos, no se por que
cargando con las sombras,
los fantasmas de ayer que nos persiguen:
La sombra muerte,
la muerte sombra;
fantasmas de afilados cuchillos
de hirientes hojas
que relucen en la noche
abortando la esperanza...

E X I L I O

Patria,
recorro en mi pasado
tus lugares de ensueño:
Las brumas que me cubren,
el prado de diamantes salpicado,
la luz en la violeta capturada,
el pájaro que canta enamorado,
el rayo de sol que nos sorprende,
cáliz de luz, de paz y de alegría.

Patria,
te recorro en mis sueños
y añoro en el exilio
el humus bendito de tu aliento...

¡Oh,Patria! ¡Patria mía!
¿Qué sabes tu del exiliado?
Yo no se si hay mas dolor en la agonía
de saber que padeces el martirio
de la guerra entre hermanos
o en la tortura inclemente
del país lejano;
del olor de la tierra
y el calor de tu manto...

S O L E D A D

¿Soledad, tu, que me cuentas?
¿Qué puedes decirle a mi tristeza?
¿Qué a mis silencios?
¿Qué a la angustia y al hambre?
¿Qué a la miseria?
¿Qué a los niños de voluminosos vientres
de torcidas sonrisas de dolor y de espanto?
¿Qué a sus madres de desorbitados ojos,
de senos desgarrados,
al ver morir sus retoños?
¿Soledad, tu, qué me cuentas?
¿Qué puedo decirle a los mendigos del templo?
¿Qué a los leprosos?
¿Qué a los purulentos?
¿Que a los sidáticos?
¿Qué a todos los seres sin esperanzas?
¿Qué a los bastardos
que sedientos de poder
desprecian a los que sufren?
¿Qué puedo decirles, soledad,
a los oficiantes del templo
que han convertido el amor en óbolos?
¿Qué a los sacerdotes de la democracia
que han secuestrado las libertades
en beneficio de unos pocos?
¿Qué a los codiciosos?
¿Qué a los dementes?
¿Y qué a aquellos otros
que son arrastrados por la incomprensión?
¿Qué puede decirse ,Soledad, del caos?
¡Las almas buenas solas se van quedando!
¿Soledad, tu,que me cuentas?

SOLO PARA TUS OJOS

Tu rostro placentero,
tu apacible frente,
tus ojos soñadores,
¿tendrán lugar
para un recuerdo mio?
Este cuento,
recuerdo de otros días,
de otras noches
de clara luna,
bullía en mi mente.
¡Rielaba, entonces, su luz
sobre las olas!
¡Abril temblaba como la carne mía!
El universo sacudía mis odres
como el eco en el tiempo,
como la voz de un sueño...
Y tuve miedo
a que llegara la noche,
y con ella,
el esplendor perdido del estío,
y el embate,
la locura del viento y la tormenta.
¡Busque en mis recuerdos
las palabras mágicas
para no escuchar el huracán violento!
Hallé refugio en el alma del niño,
en el suave fuego del hogar paterno
y en el caballito de madera
de mis ensueños... y,
¡arre! ¡arre! ¡arre!,
por nostálgicos paisajes;
y en las muñecas desmelenadas
y desnudas
de tanto hacer de cariñosos padres...
Y por fin,
Hados graciosos,
¡En el arco iris de tu fantasía!
Mujer, tu pones el color,
la luz, la forma...
Yo, solo un cuento...

P O R F I A

No me preguntes porque ahora callo...
Mira, llego el momento en que huye mi lamento,
la hora de tus ojos y tus dulces sonrisas,
la tarde y con ella,cuanto amor por ti siento...

Recibeme en tus brazos, solicito caricias...
Si tu supieras todo lo que yo estoy sintiendo:
Deseo infinito de amor, de ternura,
de bondad, mas...¡ Tu no puedes saberlo!

Ven, no estés allá,
mejor aquí estaremos...
Entre los brazos,cuando los corazones hablan;
y los labios; y los ojos... En silencio se oyen mejor
y las cosas se ven menos...
¡Te amo mucho esta tarde para hablarte de amor!

Acerca me a tu pecho...
allí mi corazón haya dulzura.
¡Dejame acariciarte como ansió!
¡Dejame amarte amor mio!
Pero calla. Ya estamos,
así, juntos...

No hay dicha ninguna
en este instante de pasión ferviente
como sentir tus manos en mi frente...
Mira, la noche no importuna,
la luna es bella pero cierra la puerta...
La intimidad nos esta hablando.
Entregateme toda ahora
y has que todo se vaya olvidando...
Mira, yo soy el mismo. ¿Así lo prefieres?
Bien lo se. ¿Qué más quieres?