La memoria de un extraño cuentodonde se cuenta la verdad a medias.
Un silencio largo sin ninguna prisa,
un vacío sin esperanzas,
una vana esperanza.
Es el murmullo de ayer
en un castillo muerto.
Un desierto sin oasis.
Un huracán violento
en un territorio equivoco y oscuro.
Es una noche de ausencias presentidas,
muchos rostros sin palabras,
muchas voces sin concierto.
Un alarido mudo en una región sin ecos.
Es origen y destino.
Obra perennemente comenzada,
huella permanente de lo que ya no existe,
presencia inquieta de figuras idas
a no se sabe donde...
La historia es el Quijote,
un libro abierto en cualquier pagina,
razón de la sin razón,
ínsula barataria de nuestra fantasía
¡La historia es la locura que llevamos dentro!
No hay comentarios:
Publicar un comentario